Nouazeci si sapte

Deja mi-era dor de ea. Ma asteptam sa iasa dintr-un colt al camerei, din baie sau din bucatarie, sa mi se urce pe fara si s-o ling pana la tremur. Dupa care sa-mi spuna ca sunt nebun. Dar mi-era un dor din ala, fara finalitate. Daca ar fi aparut in fata usii, nu i-as fi deschis – bai, deci toate au o limita. Sau macar o pauza, ca femeia asta nu e de lepadat.

Chestia e ca-mi ocupase 5 zile iar acum, dintr-o data, nu mai eram cu nimeni. Pula mea, bai deci e trist sa fii singur. Si e si mai trist sa ai contributii pe tema asta. De la cate o pizda despre care ai crezut ca e un pic mai mult decat atat. Ma invarteam prin casa, cam fara rost, am intrat pe blog, am citit ce-au comentat una sau alta, am rasfoit blogurile catorva femei nefutute sau futute insuficient incat sa le ramana in gat, cat sa le anestezieze centrii nervosi care le pun in miscare degetelele pe taste. Nimic nou – femeile se fut, apoi sunt triste fie pentru ca au facut-o, fie ca nu au facut-o cu cine trebuie, fie ca au facut-o cu cine trebuie dar, pizda ma-sii, au obligatii, sau apartin altcuiva, fie ca se mai fut si cu altele, fie ca nu se fut cu nimeni deci nici cu ele, fie ca el e doar unul dintre cei cu care se fut si le streseaza ca nu are puterea sa le convinga sa fie doar ale lui si, asadar, se sacrifica futandu-se cu cine apuca, prin week-end-uri romantice, prin hoteluri sau prin garsoniere inchiriate.

Am iesit afara. M-am dus la tanti Clementina. Am intrebat-o, bre de ce e viata asta asa de cacat? In cazul tau de la consumul insuficient de Coca Cola. Nu mai bausem de 2 zile. In cazul meu de la consumul insuficient de coniac. Dar ai venit s-o rezolvam, nu-i asa? Mi-a pus in fata o sticla de doi litri de Cola, iar ea si-a luat o sticla de coniac Murfatlar. Ziceai ca faci cinste? Ziceam ca viata asta e de cacat dar face parte din context, i-am zis. A ras. Esti baiat bun, dar nu prea ai noroc. Zici? Zic ca ti-ar trebui o femeie. Iar eu zic ca nu prea stii ce zici, am zis. Ba da. Ba nu. Tocmai a plecat una care stat 5 zile cu pizda-n botul meu. Pai si? N-o intelegeam. Bai, Nic, tie iti trebuie o femeie dupa care sa mori. Bre, am avut din astea. Ba n-ai avut. Adica stii mai bine decat mine ce femei am iubit? Stiu. Pai cum vine asta. A dus sticla la gura a tras un sorb de vreo 200 de miligrame, a tras aer in piept si s-a basit. Iarta-ma. Nicio problema. Deci, a continuat, femeia dupa care mori, iti intra in casa si nu mai iese de acolo, intelegi? Nu. Bai, femeia dupa care mori, e dama care atunci cand plange fugi in Siria, iei niste panza de Damasc si i-o aduci ca sa se stearga, e aia care iti baga tzatza in gura si tu incepi sa ganguresti, e aia care te sterge pe frunte inainte sa asuzi ma, e aia pe langa care toate curvele alea care-ti intra tie in casa – ca le vad, ce nu le vad? - se fac mici si verzi ca niste broaste, e aia care te castreaza pentru altele si te tine barbat doar pentru ea, bai e aia care iti face copii si te aseaza pe roate.

Ma gandeam. Angel. Si totusi, ceva nu avea… nu, pentru ea nu as fi fugit in Siria si nu m-as fi simtit niciodata copil, de ea trebuia sa am grija. Ea nu stia sa aiba grija,,, pula mea. Ma gandeam. Catalina. Pentru Catalina m-as fi dus in Siria, m-as fi imbogatit si as fi luat-o acolo s-o fac printesa araba, chit ca astia nu au rangul asta. Dar Catalina nu ar fi putut sa fie mama copiilor mei. In plus, pe langa ea puteam fute zeci fara jena. Ma gandeam. Gratzi. Pula, cred ca daca eram cu ea, m-as fi simtit impotent langa orice alta femeie. Cred ca i-as fi facut si un copil. Dar sa ma stearga asta pe frunte… sau sa ma puna pe roate…

Tanti Clementina, am zis, asa femeie nu exista. S-a uitat la mine, a mai tras un gat si-o bashina. Da’ ce ma Nic, am zis eu ca exista?